No, a diciassette anni non si può essere seri.
- Una sera, al diavolo le limonate e le birre,
E i caffè rumorosi, e le luci splendenti!
- Si va sotto i tigli verdi della passeggiata.

Buon odore di tiglio, dolci serate di giugno!
L’aria a volte è soave, da farvi chiudere gli occhi;
Pieno di suoni il vento – la città, non lontana, -
Che profuma di vigna, che profuma di birra…

Innamorato. Preso, fino al mese d’agosto.
Innamorato. I tuoi sonetti la fan ridere.
Gli amici se ne vanno, sei "di pessimo gusto".
- Poi, una sera, l’adorata si degna di scrivere..!

- Bè, quella sera… – torni ai caffè splendenti,
Torni a ordinare limonate o birre…
- No, non si può essere seri a diciassette anni,
Quando i tigli della passeggiata sono verdi.

(…)